Уж рдеет барбарис, и ароматом
Увядших астр так тяжко дышит сад.
Тот, кто на склоне лета не богат,
Тому уж никогда не быть богатым.
И кто под тяжестью прикрытых век
Не ощутит игры вечерних бликов,
И ропота ночных глубинных рек,
И в нем самом рождающихся ликов, —
Тот конченный, тот старый человек.
И день его — зиянье пустоты,
И ложью все к нему обр...
читать далее
