Вечером я вернулся раньше обычного. Свет в квартире горел только в спальне. Я тихо открыл дверь — Лена сидела на полу, держала в руках мою рубашку и плакала.
— Что ты делаешь?
Она вздрогнула, спрятала лицо.
— Я не могу… Мне плохо…
Но на рубашке я увидел след помады. Не её. Холод прошёлся по позвоночнику. Я сел рядом, но не дотронулся.
— Откуда...
читать далее
