Что ты, милая, делаешь? Нож твой так остр.
А вдали еще море, вдали еще сосны,
Там вдали еще палубы, сны и ракиты,
И румянец восхода на облаке виден.
Что же делаешь ты? Мне же больно, родная.
Я был словом когда-то. Теперь — запятая.
Только руки твои как и раньше целую,
Только руки твои. Нет, не руки, а струи
Запозднившейся ночи, заснеженной вьюги,
Сбившей телом молочным души моей флюгер.
Нет, не руки, а птиц. Словно лезвия — перья.
Что ты делаешь?! Поздно. Все понял теперь я.
Это больше не боль. Только отзвук бессилья.
Твои руки, как птицы, расправили крылья.
Ты смотришь глазами недельных горячек:
Нет, не нож стал острее, а грудь твоя мягче.Не обняла, не попросила остаться кем-нибудь в судьбе.
И да пребудет в сердце сила впредь не напомнить о себе!
Изобразив лихую твердость, дала услышать, что хотел.
И да пребудет в сердце гордость мне знать и впредь словам предел!
Не надавила ни на жалость, ни на больное. Как могла?
И да пребудет в сердце наглость не пить из общего котла!
Не догнала, не возразила. Зачем? Когда чужой рядом…
Здесь выдают
ставки
ставки
Следующая запись: Бродячий свет уселся на диване и красит пыль пушистым серебром. Плывут пылинки в стройном ...
Лучшие публикации