К концу подходит старый год, стоит у края. Твой сон — он остров, он плывет и замирает, теряя цель, и мишуру, и робинзонов.
И он, и ты не ко двору. Вполне резонно.
И меч, нависший над тобой, всегда дамоклов.
Смотри, мороз разрисовал носы и стекла. Снега, как будто чистый лист, для слов витрина. И воздух свеж, и серебрист, и мандаринов. И в широту, ...
читать далее
