Идем на балкон, расскажу об искусстве. Вот ты говоришь, мол, эмоции, чувства, а я вижу двор: он из нот и мольбертов, из тысячи строк в направлении ветра.
Ты всё еще куришь? Спасибо, я бросил. Скажи лучше мне, что такое есть осень, и плачет ли небо у нас под ногами, когда мы не видим людей перед нами?
Вот этот вот Мастер, иссушенный бытом, до дна ...
читать далее